Он был несчастным человеком,

Хотя и гением в душе,

Они не слушали его, безумцем звали в веки,

И жил он одинокий, в горючий тишине.



Они ему кончину приближали, а он -

А он такой необычайный был:

Так бледна кожа, от сиденья хром,

Никто не знал, какого гения в себе носил.



Его боялись, прочь всегда гоняли,

И в тишине почти всегда молился он,

Голоса так многих будто обвиняли,

Что он покой нашёл в своём мирке, и гнали вон.



И так же - так же его били, до самого конца,

Вот он лежит разбитый

Сломанная шея, смерть послала за ним гонца,

Никто не ведает, кто он - лежит забытый



Никто не знал, кто он, хотя и гением он был,

Но кем он был безумец этот?

Он неудачник и до кончины бремя он своё носил.